Monthly Archives: april 2011

Historier som man hittat på helt själv

Nu vaknade jag och Victor. Vi leker mycket. Nu gick leken till såhär att han berättade med speciell berättarröst att en neger hade varit försvunnen. Men att han är hittad igen. Han hade suttit på en pidestal i vattenbrynet och dinglat med benen. Han var välgödd för han hade fångat fisk som hoppade upp från ytan med munnen. Tång och sånt också. Sen blev han för tung och pidestalen knäcktes och då spolades han iland på stranden.Han hade gått omkring där och plockat slånbär, sen hade dårfinken tagit honom.

Det var vid Näset tydligen.

Nu är han fri igen. Han kallas för Lufthansa.

Stroke – eftervård

Jag och min Victor skulle inte ge upp varann för nåt – inte ens för obegränsat med ”schwarschwaldtårta”. Så i dag har vi gått igenom ett moment som var lite känsligt, men nödvändigt.

Vi har övat oss på att mata varandra i fall att vi skulle åka på en stroke någon gång. Eller ah, jag har övat mig på att ha tålamod med någon som inte tuggar. På att se det fina i honom fast han bara stirrar hålögd och dan.

Jag hittade till och med på att jag låtit Rolf på Posten flytta in hos oss för att vi ligger med varandra.

Det är nog det enda positiva med strokar eller stokes (man får välja pluralformen efter humör och vigör). Att man skulle kunna stanna hos sin make och ge honom mat, och samtidigt gå vidare med Rolf på Posten.

”Man” är inte benämning på mig, det är de andra som skulle gjort på de viset.

Jag hade älskat med Victor ändå. Fast han inte hade märkt det.

Rubriceras det som nåt våldaktigt? Att ligga med strokekillar?

Smeknamn

Min dotter kallar mig jämt för blommamma. Hon säger ofta att jag är en blomma.

Det känns fint.

Dröm

Stackars Frida. Hon drömde att jag och hennes pappa dog i kräksjukan sa hon när hon vaknade. Hon fick bara vara med sin farmor.

Det hade varit mycket roligare om hon hade drömt att vi dog på en kräftskiva faktiskt.

Lite ord finns

När han inte ser. Då är han mest min. Han har fina ögonfransar. Dom killas på halsen när han blinkar. Hans prickar räknar jag i smyg. När han inte ser. Då är han skör, inte alls annars. Hans händer mot min bara hud känns precis som dom borde. I hela mig. Jag visste inte hur jag kände. Men nu börjar jag förstå. Att när hans ögonfransar inte är nära känner jag saknad. Saknad jag aldrig trodde fanns.

Den här texten är intertextuell. Man måste alltså vara rätt beläst för att förstå.

Succeliv.

Cirkus Maximum och andra cirkusar också för övrigt

Det finns en cirkus i byn. På Darostomten skall det till med show i morgon. Jag körde förbi där nyss. Skitskumt område. Massor med vagnar här och där och man vet aldrig vad som försiggår i dessa vagnar. Jag ville hem och ta på mig raffset och bjuda in mig där.

Får björnarna stryk och skiter man i om de har flis i trampdynorna? Knullas det lindansarna emellan? Har direktören redan börjat med sin foundation? Är direktören bög eller vadå?

Vilka är det som monterar ihop tälthelvetet? Ett helt cirkustält borde man ju ha finska ingenjörer till att konstruera ihop. Klarar vanliga rumäner sånt? Om de skall balansera hundar på fontanellen  borde väl de få vila i dag och slippa bygga tält?

Cirkusliv är fullt av legender och mytomspunna fördomar. Jag borde få veta hur det egentligen ligger till.

Hur ligger allt till på cirkus?

Ungern då och nu

Ungern är ett jävla land. Alla kända män har minsann påbrå därifrån, men efter de blivit kända så blev alltid den delen av ungern Tjeckien eller så.

Ungern förlorar hela tiden. I mina ögon är det ett jävla rövhål. Inget som händer mer än att man eldar sin åker och gillar dagg och dimma. Så tar det fyra minuter att säga hej till varandra.

Har Ungern varit Preussen?

Denniz Pop

Är han död? Har han ljugit om nåt? Jag vet inget om honom. Bara hans namn. Har han skrivit Dover Calais?

Känns som om han hade med skummisar att göra och att han har dött av nån slags åkomma för tidigt.

Jag Googlar.

Senare… Han hade med Kayo att göra. Men inte med Pillertrillaren (synd för han hade nog varit fin i scenen med ridningen). Magcancer tydligen, så man skojar inte mer om honom.

Robyns kläder

Vad är det för jävla axplock hon har på sig?En dålig musli.

Egen stil i all ära, men det har gått överstyr. Babord, styrbord och aktern styr åt olika håll liksom. Det slutar i Bermudatriangeln om man skall segla på det viset.

Hon kan ha det så för att hon är känd. Tänk om jag gick till stan på det viset.

L´amour

Tänk att man aldrig kan bestämma över någons känslor. Är de borta eller tynar undan finns alltså inte ett smack att göra åt saken. Man får acceptera det lika mycket som en Trisslott utan vinst. Man skrapar lite på den där kontrollrutan bara för att kanske kanske se om det hade gett x2 OM man hade vunnit.

Då står man man där skitnaken och desperat. Helt helpless och faithless. Som det där bandet Faithless med den där hålögde snubben som läbbigt hävdade att Gud var en Dj. Han har väl annat för sig än att repa skivor och sånt den där Gud?

Det var min bästa låt en gång iaf, fast med blandad förtjusning. Lite som bröderna Lejonhjärta. Man ville se, men blunda. Den är hemsk och skulle kunna fungera som soundtrack åt mina mardrömmar.

Jag har svamlat klart nu. Tyvärr har jag bara kolhydrater hemma, så det blir kanske en bukfylla på Mariekex.